O NAVEGANTE

O mar

Puro movimento

Tiras de espuma

Sempre vindo

Sempre vindo

O horizonte é fixo

O céu nem tão azul

O vento passa

Sempre seguir em frente

Nunca chegar ao porto

A NOITE DA MINHA MORTE

NA NOITE DA MINHA MORTE
AINDA NÃO ACREDITO NA MORTE

NA NOITE DA MINHA MORTE
FUMO UM CIGARRO
COM O PRASER DE SABER
QUE ELE NÃO VAI SER O MOTIVO
DA MINHA MORTE

NA NOITE DA MINHA MORTE
BEBO CACHAÇA
SEM MEDO DA RESSACA
DE AMANHÃ

NA NOITE DA MINHA MORTE
SÓ ME DOI
O QUE AINDA NÃO FIZ
O QUE AINDA TENHO POR FAZER

NA NOITE DA MINHA MORTE
TEM SALDADE
DOS MEUS FILHOS
DE NÃO OS VER ADULTOS

NA NOITE DA MINHA MORTE
TEM A FRUSTRAÇÀO
DE NÃO TER SALVO O MUNDO

NA NOITE DA MINHA MORTE
TEM O SABER
QUE O MUNDO NÃO DEPENDE
DE MIM

NA NOITE DA MINHA MORTE
APESAR DE TUDO.
O QUE PODERIA DISER E NÃO DISSE
NÃO FAZ FALTA
NEM A MIM MESMO

NA NOITE DA MINHA MORTE
EU MÃO QUERO
MORRER

NA NOITE DA MINHA MORTE
O DIA AMANHECEU
TRANQÜILO

FIM

Paliativo

Desejava um poema louco
Sem pé nem cabeça
Para esconder a dor
Um poema oco
Sem sentido
Para não sentir dor

Um poema anestésico
Falando da beleza do dia
Que escondesse a ferida
Um poema analgésico
Que me fizesse sentir melhor
Mesmo não curando a ferida

Meu poema desejava ser feliz

Há Idéia

Uma idéia
Acontece
Não é minha nem é sua

Ela vive circulando
Esperando alguém
Que a construa.

ELA

A morte
É o bem mais caro
Da vida

A morte é pacifista
Detesta guerras
Guerras dão muito trabalho
A ela

A morte
Tem senso de humor
Acha muita graça
Da inútil esperança humana
De sobreviver à morte

A morte
Está logo ali na frente
Sentada na beira do caminho
Paciente

Esperando você passar...

GENESIS

Era uma vez um deus tão triste
Que resolveu acabar com o mundo
Apagou o sol em um segundo
O que era rocha virou pó, nada mais existe

Tentou trancar seu coração imundo
Mas bem no fundo um pulsar insiste
Um raio corta, o peito não resiste
Explode num clarão, largo, profundo

Ho! Pobre e triste deus
Tentou matar medos que eram seus
E no final transbordou-se focou imerso

Sofreu por tudo que viveu
Tentou matar-se, mas não morreu
Acabou criando o universo

Torquato Neto

Essa é para quem esqueceu
E para quem não conheceu
Torquato Pereira de Araújo Neto: Teresina, 9 de novembro de 1944 — Rio de Janeiro, 10 de novembro de 1972. foi um poeta, jornalista, letrista de música popular, experimentador da contracultura.
Torquato Neto se matou aos 28 anos
O poeta morre
A poesia vive

"Quando Eu Nasci
Um Anjo Torto
Um Anjo Solto
A Um Anjo Louco
Veio Ler A Minha Mão
Não Era Um Anjo Barroco
Era Um Anjo Muito Solto
Louco, Louco, Muito Doido
Com Asas De Avião
E Eis Que O Anjo Me Disse
Apertando A Minha Mão
Entre Um Sorriso De Dentes:
Vai Bicho
Desafinar O Coro Dos Contentes."